"Читаем вместе" с Еленой Володиной

 

Акция «Читаем вместе» выпустила видео с учителем года России

Елена Володина прочла вслух «Письмо Онегина»

Тюмень, 14 февраля - Аиф-Тюмень, Валерия Пащенко. Акция «Читаем вместе» выпустила видео с учителем года России Еленой Володиной, которая прочла вслух «Письмо Онегина» Александра Сергеевича Пушкина.

Стартовал новый онлайн-конкурс «Читаем тюменское!»

«Я убеждена, что главная идея, которая может нас объединить, поможет вырастить поколение чувствующих, думающих детей, неравнодушных, откликающихся на чужую боль, страдания, - это чеховская идея «вечного чтения», - рассказала Елена Володина.

Над «Евгением Онегиным» Пушкин работал долгие семь лет. Кстати, до этого в мировой литературе в жанре романа в стихах был написан лишь один аналог – романтическое произведение Джорджа Гордона Байрона «Дон Жуан». Специально для своего романа в стихах Александр Сергеевич придумал особый стихотворный ряд. В основе произведения – 14-строчные сонеты, написанные четырехстопным ямбом. Новый вид получил название «онегинская строфа».
«Честно, я заслушалась! Как же все-таки многое зависит от того, как прочитано произведение. Спасибо Елене Николаевне за эти минуты! Ее ученикам очень повезло!», - поделилась Елена Кашкарова, депутат Тюменской областной Думы, координатор проекта «Крепкая семья».
Напоминаем, что осенью 2017 года началась работа над блоком видеороликов, на которых известные люди Тюменской области рассказывают о собственных традициях совместного чтения с детьми, заканчивая монолог чтением любой книги. Данная акция носит название «Читаем вместе» и входит в цикл мероприятий проекта «Крепкая семья» («Создавая будущее»).

http://www.tmn.aif.ru/society/family/akciya_chitaem_vmeste_vypustila_video_s_uchitelem_goda_rossii?utm_source=aif&utm_medium=free&utm_campaign=main

https://moi-portal.ru/novosti/418878-v-aktsii-chitaem-vmeste-prozvuchit-pismo-oneginu/

http://megatyumen.ru/society/post/211814/

https://www.tumen.kp.ru/online/news/3022998/

Русский язык

Переведите притчу «Всё в твоих руках» на иностранный язык.

Когда-то давно, в одном городе, жил великий мудрец. Слава о его мудрости разнеслась далеко вокруг его родного города, люди издалека приходили к нему за советом.

Но был в городе человек, завидующий его славе. Пришел он как-то на луг, поймал бабочку, посадил её между сомкнутых ладоней и подумал: “Пойду-ка я к мудрецу и спрошу у него: скажи, о мудрейший, какая бабочка у меня в руках — живая или мёртвая? Если он скажет мёртвая, я открою ладони, бабочка улетит, если он скажет живая, я сомкну ладони, и бабочка умрёт. Вот тогда все поймут, кто из нас умнее.”

Так всё и получилось. Завистник пришел в город и спросил у мудреца: “Скажи, о мудрейший, какая бабочка у меня в руках — живая или мёртвая?”
Тогда мудрец, который был действительно умным человеком, сказал: «Всё в твоих руках».

Французский язык

D`après P. Gripari

Une drôle de rue

         La rue Broca n`est pas une rue comme les autres. Si vous prenez un plan de Paris, vous verrez que la rue Broca traverse à angle droit le boulevard de Port-Royal. Si, confiants dans cette indication, vous prenez votre voiture et suivez ce boulevard en espérant tourner dans cette rue, vous pourrez cent fois de suite faire la navette entre l’Observatoire et les Gobelins, vous  ne la trouverez pas.

La rue Broca est un mythe ? me direz-vous. Que non! Elle existe bel et bien. Et elle va bien, en droite ligne ou presque, du boulevard Aragon à la rue Claudeè – Bernard. Donc elle devrait couper le boulevard de Port-Royal.

L`explication de cette anomalie, vous ne la trouverez pas sur le plan, parce que le plan n`est qu` à deux dimension. Je m’excuse d`employer ici le jargon de la science-fiction, mais vraiment il n`y a pas d`autres mots : la rue Broca est une plongée dans l`espace à quatre dimensions.

Á présent, laissez votre voiture au garage  et reprenez le boulevard de Port-Royal, mais à pied cette fois-ci. Partez des Gobelins et allez tout droit. À un certain moment, vous verrez qu`il y a un trou dans la file de maisons. Au lieu des immeubles, des boutiques il y a un vide bordé d’un garde-fou pour vous empêcher d’y tomber. Non loin de là, sur le même trottoir, s’ouvre la bouche d`un escalier qui ressemble à la bouche de métro. N’ayez pas peur, descendez-le. Une fois en bas, vous n`êtes pas sous terre : vous êtes dans la rue Broca. Au-dessus de vous, quelque chose qui ressemble à un pont. Ce pont, c’est le boulevard de Port-Royal, que vous venez de quitter.

Cela est bizarre, mais cela est.

La rue Broca est étroite et tortueuse. À cause de cette anomalie spatiale que je viens de décrire, cette rue, qui débouche sur Paris, elle n’est pas tout à fait Paris. Elle est comme un petit village. Pour les gens qui l’habitent, cela crée un climat tout à fait spécial.

D`abord, ils  se connaissent tous, et c`est exceptionnel dans une ville comme Paris.

Ensuite, ils sont d’origine très diverses, et rarement parisienne. J’ai rencontré, dans cette rue, des Kabyles, des Espagnols, des Portugais, des Italiens, un Polonais, un Russe et même des Français.

Au numéro 69 de la rue Broca il y a une épecerie-buvette.

Un jour, un étrange personnage a fait son apparition dans la rue Broca. On l’appelait monsieur Pierre. Il était plutôt grand, châtain, les yeux marron et verts, et portait des lunettes. Il avait tous les jours une barbe de deux jours. Il avait quarante ans et était célibataire.

Il venait à la buvette à toute heure du jour. D’habitude monsieur Pierre était assis à une table, en compagnie de son éternel café-crème, près de lui il y avait toujours quelques enfants et il leur racontait des histoires. Et c’est, d’ailleurs, lui, monsieur Pierre qui a inventé un jour l’histoire de la vieille sorcière du placard aux balais.

J.Brel

РОÉSIЕ

LES BONBONS

Je vous ai apporté des bonbons

Parce que les fleurs c’est périssable

Puis les bonbons c'est tellement bon

Bien que les fleurs sоient plus présentables

Surtout quand elles sont en boutons

Mais je vous ai apporté des bonbons

J’espère qu'on pourra se promener

Que madame votre mère ne dira rien

On ira voir passer les trains

A huit heures je vous ramènerai

Quel beau dimanche pour la saison

Je vous ai apporté des bonbons

Si vous savez ce que je suis fier

De vous voir pendue à mon bras

Les gens me regardent de travers

Y en a même qui rient derrière moi

Le monde est plein de polissons

Je vous ai apporté des bonbons

Oh oui Germaine est moins bien que vous

Oh oui Germaine elle est moins belle

C'est vrai que Germaine a des cheveux roux

C'est vrais que Germaine elle est cruelle

Ça vous avez mille fois raison

Je vous ai apporté des bonbons

Et nous voilà sur la Grand Place

Sur le kiosque on joue Mozart

Mais dies-moi que c'est par hasard

Qu’il y a là votre ami Léon

Si vous voulez que je cède ma place

J’ avais apporté des bonbons

Маis bonjour mademoiselle Germaine

Je vous ai apporté des bonbons

Parce que les fleurs c'est périssable

Puis les bonbons c'est tellement bon

Bien que les fleurs sоient plus présentables...

Немецкий язык

Heinrich Heine

Sie saßen und tranken am Teetisch,
Und sprachen von Liebe viel.
Die Herren waren ästhetisch,
Die Damen von zartem Gefühl.

Die Liebe muß sein platonisch,
Der dürre Hofrat sprach.
Die Hofrätin lächelt ironisch,
Und dennoch seufzet sie: Ach!

Der Domherr öffnet den Mund weit:
Die Liebe sei nicht zu roh,
Sie schadet sonst der Gesundheit.
Das Fräulein lispelt: Wie so?

Die Gräfin spricht wehmütig:
Die Liebe ist eine Passion!
Und präsentieret gütig
Die Tasse dem Herrn Baron.

Am Tische war noch ein Plätzchen;
Mein Liebchen, da hast du gefehlt.
Du hättest so hübsch, mein Schätzchen,
Von deiner Liebe erzählt.

Erich Kästner

Wir sitzen alle im gleichen Zug
und reisen quer durch die Zeit.
Wir sehen hinaus. Wir sahen genug.
Wir fahren alle im gleichen Zug
und keiner weiß, wie weit.

Ein Nachbar schläft; ein andrer klagt;
ein Dritter redet viel.
Stationen werden angesagt.
Der Zug, der durch die Jahre jagt,
kommt niemals an sein Ziel.

Wir packen aus, wir packen ein.
Wir finden keinen Sinn.
Wo werden wir wohl morgen sein.
Der Schaffner schaut zur Tür herein
und lächelt vor sich hin.

Auch er weiß nicht, wohin er will.
Er schweigt und geht hinaus.
Da heult die Zugsirene schrill.
Der Zug fährt langsam und hält still:
die Toten steigen aus.

Die erste Klasse ist fast leer.
Ein feister Herr sitzt stolz
im roten Plüsch und atmet schwer.
Er ist allein und spürt das sehr
Die Mehrheit sitzt auf Holz

Wir reisen alle im gleichen Zug
zur Gegenwart in spe.
Wir sehen hinaus. Wir sahen genug.
Wir sitzen alle im gleichen Zug
und viele im falschen Coupé ! 

Heinz G. Konsalik & Susanne Scheibler

Das wilde Land

Es begann zu regnen, als Lukan Petrowitsch Bakunin die Uliza Swerdlowa überquerte, und in der Ferne grollte der erste Donnerschlag.Weiter entfernt, über der Tschussowaja hatte sich das Gewitterzusammengezogen, und der Regen wirkte auf LukanPetrowitsch wie ein gutes Omen. Seit Wochen hatte es nicht mehr geregnet, es war einnoch heißerer, staubigerer Sommer, als man ihn sonst in Jekaterinbur gerlebte. Der Himmel wölbte sich wie eine weißgraue Kuppel über der Stadt, in den Straßen weichte der Asphalt, und draußen in der Vorstadt Uralmasch, wo Lukan ein kleines, windschiefes Häuschen bewohnte– es war ihm vor fünfundzwanzig Jahren von der sowjetischenstaatlichen Eisenbahn zur Verfügung gestellt worden, und er hatte auch nach seiner Pensionierung dort wohnen bleiben dürfen, weil die jüngeren Leute Hochhauswohnungen in den Plattensiedlungen der Neubaugebiete bevorzugten –, also dort, wo Lukan Petrowitsch lebte, war schon seit Wochen alles Gras verdorrt. Die Birken hatten die Blätterkronenerschlafft zur Erde geneigt, und selbst die Vögel waren inder Sonnenglut verstummt.

Staub bedeckte Straßen und Wege, wurde vom Wind hochgewirbelt,der auch keine Kühlung brachte, sondern wie ein heißer Atem über das Land fegte. Der kleine Bach hinter Lukans Haus war seit langem total ausgetrocknet.

Doch, es war ein gutes Vorzeichen, dass es zu regnen anfing, fand Lukan Petrowitsch. Am liebsten wäre er im Freien geblieben und hätte sich unter die schweren Tropfen gestellt, bis er bis auf die Haut durchnässt war. Aber was hätte er dann für einen Eindruck gemacht!

Der alte Mann blieb vor der Schaufensterfront eines Hauses stehen. Ach was, kein Haus war es, sondern ein kleiner Palast mit Erkern, Türmchen und Säulen, die einen Altan trugen. Er warf einen Blick auf die dort ausgestellten Kostbarkeiten – echte alte Ikonen, chinesische Seidenteppiche, zierliche Möbel mit kostbaren Intarsien arbeiten, edle Gobelinsessel, Porzellanfiguren und ein Samowar, der aussah, als wäre er aus purem Gold.

Einen Moment lang beschlich Lukan Scheu. Sollte er sich lieber an jemand anderen als an Rodjon Tasskow wenden, einen, der nicht sobekannt war für erlesene Stücke, wie man sie in Tasskows Antiquitäten-und Auktionshaus in der Uliza Swerdlowa kaufen oder ersteigern konnte? Aber dann gab Lukan Petrowitsch sich einen Ruck. Erging auf das von zwei marmornen Löwen flankierte Portal zu, stiegdie Treppe hinauf und drückte die vergoldete Klinke der zweiflügeligen Glastür hinunter.

In der Eingangshalle war es kühl. Markisen hielten das Tageslichtfern, und Lukan hörte das Surren einer Klimaanlage im Hintergrund. Wenn möglich, wirkte die Halle noch eleganter als die Schaufenster. Überall hingen Bilder, in großen Bodenvasen blühten prachtvolle Orchideen, und die Sesselgruppe im Hintergrund war mit grünem, goldgeprägtem Leder bezogen. Lukan wusste nicht, dass sie aus einem englischen Jagdschloss des 18. Jahrhunderts stammte, aber sie sah so vornehm aus, dass er keinesfalls gewagt hätte, darauf Platz zu nehmen.

Ein Mann von etwa dreißig Jahren kam hinter einer Samtportiere hervor. »Guten Tag«, sagte er und musterte Lukan Petrowitsch mit kurzsichtigen Augen hinter einer Goldbrille. »Was wollen Sie?«

»Herr Tasskow …«, stammelte Lukan. »Sind Sie Herr Tasskow?«

Der Kurzsichtige im dunkelgrauen Zweireiher schüttelte den Kopf. Er hatte etwas schütteres rötliches Haar, das er sorgfältig gescheitelt trug, und eine sehr helle Haut. »Nein. Ich bin hier angestellt. Also, was wollen Sie?«

Lukan drückte das Bündel, das er bei sich trug, fester gegen seine Brust. »Ich möchte zu Herrn Tasskow. Ist er da?«

Die Augenbrauen des Rothaarigen hoben sich. »Hören Sie, guter Mann, Herr Tasskow ist sehr beschäftigt. Man kann ihn nicht mit Lappalien behelligen. Also sagen Sie, was Sie wollen, und ich werde sehen, was ich für Sie tun kann.«

Eigensinnig schüttelte Lukan Petrowitsch den Kopf. »Ich werde nur mit Herrn Tasskow sprechen. Bitte, bringen Sie mich zu ihm.«